Todo terminó; pudimos ser felices toda la tarde , pero un reloj salvaje deshizo al sol tiñendo burbujas de naranja. Fue para decir adiós que me senté sobre tu falda. Estaba despidiéndome aunque vos no lo sabías - igual te quedaste blando, mirándome a los ojos - y me contestaste con tres besos dulces; desnudándome al sol mientras te oigo luchar con unos parlantes que ya no andan. Me sentí tan bien que llegué a pensar: "podemos ser felices toda la tarde arañando un poco la guitarra y tratando de dejar que algo de paz se cuele en tu cerebro"

De sol a sol labrando tierra tendrás tu pan, todos los ríos van al mar pero éste nunca se llenará; todos los ríos siempre volverán a donde salieron para comenzar a correr de nuevo: lo que siempre fue lo mismo será, lo que siempre hicieron repetirán. No olvidar:"lo que ves ya se ha visto, ya"; tal vez un día lo sabrás: todo tiene un tiempo bajo el sol porque habrá siempre tiempo de plantar y de cosechar, tiempo de hablar, también de callar; hay tiempo para guerra y tiempo de paz, tiempo para el tiempo y un rato más. Buenas y malas son cosas que vivo hoy; no es ésta tierra, no. Sueño color azul ¿no es quizás que no se mirar?¿Cuánto, cuánto hay a mi alrededor? Más de lo que mis ojos pueden mirar y llegar a ver, estas son razones que dicen que: sólo sé que sé querer y que doy amor y puedo ser, sé que en algún lugar alguien me espera hoy, sé que ahora tengo yo alguien a quien buscar y que doy amor, y puedo ser.

Allá voy, contra viento y marea. Otra vez, una misma pelea. Ni siquiera sé si vale la pena, pero tengo ganas de probar si la suerte me va a acompañar de una puta vez o si es un mito más. Acá estoy, me agarrás despeinado. Estos son mis tesoros guardados: Una flor, un buen vino picado, un saquito de té que esta usado, un impuesto de amor del que siempre estuve excento hasta hoy.Y ahora sé que puedo estar sin vos. Cómo hacer que pueda estar sin vos. Me perdí, creo que andaba pensando. Me encontré, por algún lado dudando. Si es por mí, si las vivo cagando, si me voy al vestuario o si le tiro un caño a la soledad que pone la gamba fuerte y me puede quebrar. No me vi, me tomé por sorpresa. Arranqué, y bajé la cabeza. Manejaba un triciclo prestado, me la puse contra una pared. Y ahora tengo un pedal en la mano, el manubrio quebrado, me lastimé. Y ahora sé, que puedo estar sin vos. Cómo hacer, que pueda estar sin vos.

Me estás buscando y me vas a acabar encontrando. Sí, tú, mujercita de ojos marinos que me sonríes cada vez que me ves y me paras para sólo preguntarme banalidades. Y me dices que me sienta muy bien esa corbata. Y ese traje. Y luego me preguntas que tal estoy. Que si necesito algo. ¿Acaso me estás buscando? Ten cuidado porque soy muy diferente a como me ves. Sólo conoces una parte de mí. Y las apariencias engañan. Esta parte que conoces, ése tan serio, tan comedido, tan formal, tan responsable,... es sólo una parte. No conoces la otra, la de las intensas noches, la de los largos fines de semana. Esa no se parece en nada a lo que te encuentras por el día. Y si sigues por ese camino, si sigues buscándome entonces, entonces vas a acabar por encontrarme.

¿ Qué debo hacer ? ¿ Por que no habrá un manual de instrucciones para casos desesperados de amor ? ¿Cuántos advertencia, consejos, indicaciones, puedo seguir aguantando ? Los días dan vueltas y vueltas ...¿Alguien en el mundo va a querer prolongar sus sueños en mí cuando esté despierto?Las ganas de verlo me comen los pies, se me arrancan del suelo para ir a encontrarlo. ¿ Y qué hago con mis brazos, con mis manos vacías ? (holas hermoso, sos el más lindo hermano que existe, aunque te hagas el rolling stone, te amo y no te cambio por ninguna otra persona. GRACIAS!!!!!)

Nadie es siempre maravilloso. Nadie es siempre sexy. Pero el amor es una decisión. Esperar para ver si alguien nos gusta lo suficiente es infantil, y no puede menos que hacer sentir a la otra persona como si en cierto sentido estuviese haciendo una prueba para conseguir el papel.

Somos de los que viven para adelante; de cada día que concluímos nos queda apenas la fiebre, el eco, la resonancia en la nuca. Nuestra entrada a las mañanas es una entrada inocente -como de recién nacidos- Cubrimos nuestra labor igual que los sembradores cubren sus zurcos sembrados al caer la noche (y ahí se quedan para crecer y apagarse nuestros granitos de luz), ni nos preocupa tampoco, porque mañana será otro día. Golpes de tierra en la cara, cortaduras en las manos, vientos y lluvias del cielo -son molestias que terminan donde nuestros pasos cortan la oscuridad-; recostamos la cabeza en el último terrón que dimos vuelta: por eso, tal vez, nos duela el amanecer como un resabio de fiebre, un eco, una resonancia en la nuca. Los recuerdos, los rencores? Todavía no somos viejos para eso! Tenemos una fé intensa en la vida: tiene boca de mujer, tiene ideas como estrellas, tiene metáforas rubias (como pezones o espigas). Vamos al sol! y estamos esta mañana sobre la última palada que revolvimos anoche, sobre la punta del zurco: ALEGRES, RECIÉN NACIDOS. (Ya se que soy defo no hace falta mostrarlo, te amo mejor amiga)

Búscame al costado de las cosas que cambian; búscame en la orilla del pasado seguro. Deja que tus cosas acostumbren mis brazos; búscame en la bruma de tormenta. Ven a caminar este fin de temporada, todo nuestro clan deja la ciudad; ven a dormitar los rezagos de este sueño, toda esa elegancia en retirada. Deja las alturas en la alfombra del cuarto; búscame en el cofre de las planas caricias. (Las amo tanto amiguitas)

El tema conmigo siempre fue que pienso ideas diametralmente opuestas y aún así estar en equilibrio conmigo misma. Puedo pensar que tal cosa es una degeneración y al mismo tiempo darla una vuelta de tuerca y madurar que quizás no es tan mala. Tener sentimientos opuestos respecto de personas, actividades y opiniones. Me cuesta mucho definirme. Supongo que a todos nos cuesta. Siento una razonable envidia por aquellas que tienen las cosas tan claras…aunque eso mismo me provoca también un poco de rechazo y me suena “aburrido”.

Cuando se hacen las dos de la mañana, cuando se hacen las cuatro del amor sus pupilas hamacan porcelanas en ojeras de rimmel y carbón; Catalina de fuego y nicotina esperando volver a comenzar bocanada profunda que ilumina la mirada marrón de par en par. Labio sobre labio, sobre labio y la península mía; beso contra beso, contra beso y tu bahía.

Abandoné las sombras, las espesas paredes, los ruidos familiares, la amistad de los libros, el tabaco, las plumas, los secos cielorrasos; para salir volando desesperadamente. Me oprimía lo fluido, la limpidez maciza, el vacío escarchado, la inaudible distancia, la oquedad insonora, el reposo asfixiante: pero seguía volando desesperadamente. Ya no existía nada, la nada estaba ausente; ni oscuridad, ni lumbre, -ni unas manos celestes- ni vida, ni destino, ni misterio, ni muerte; pero seguía volando desesperadamente.

Siempre quise saber lo que había dentro de una mujer: los secretos que en ellas se esconden, en su cabeza, en su corazón que cuando cantan una canción lo saben hacer mejor que nadie. Siempre me pregunté por qué la música y la mujer son como dos hermanas de sangre, con esa íntima relación que cuando bailan una canción se saben mover mejor que nadie. Lo que no alcanzo a entender es que la mujeres no escriben más canciones. Lo que nunca entenderé es porque las mujeres no escriben más canciones. Si las mujeres escriben canciones son las canciones más bellas del mundo, son las que más me hacen llorar. Porque dentro de cada mujer hay una historia en forma de canción tal vez la canción más bella del mundo.Lo que no alcanzo a entender es que la mujeres no escriben más canciones. Lo que nunca entenderé es porque las mujeres no escriben más canciones. Lo que no alcanzo a entender es que la mujeres no escriben más canciones. Lo que nunca entenderé es porque las mujeres.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito; repitiendo todos los días los mismos trayectos,quien no cambia de marca. No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce. Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú. Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos. Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos. Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante. Muere lentamente,quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe. Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad. (Holas amigas, son las más lindas, y las amo, porque son asi, re loquillas fumanchas y agos y julita lamen la conch (ci))

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito; repitiendo todos los días los mismos trayectos,quien no cambia de marca. No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce. Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú. Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos. Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos. Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante. Muere lentamente,quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe. Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

El sentimiento no es una creación del sujeto individual, una elaboración cordial del yo con materiales del mundo externo. Hay siempre en él una colaboración del tú, es decir, de otros sujetos. No se puede llegar a esta simple fórmula: "mi corazón, enfrente del paisaje, produce el sentimiento. Una vez producido, por medio del lenguaje lo comunico a mi prójimo". Mi corazón, enfrente del paisaje, apenas sería capaz de sentir el terror cósmico, porque aun este sentimiento elemental necesita, para producirse, la congoja de otros corazones enteleridos en medio de la naturaleza no comprendida. Mi sentimiento ante el mundo exterior, que aquí llamo paisaje, no surge sin una atmósfera cordial. Mi sentimiento no es, en suma, exclusivamente mío, sino más bien nuestro. Un segundo problema. Para expresar mi sentir tengo el lenguaje. Pero el lenguaje es ya mucho menos mío que mi sentimiento. Por de pronto, he tenido que adquirirlo, aprenderlo de los demás. Antes de ser nuestro, porque mío exclusivamente no lo será nunca, era de ellos, de ese mundo que no es ni objetivo ni subjetivo, de ese tercer mundo en que todavía no ha reparado suficientemente la psicología, del mundo de los otros "vos"